Arquivos VERSOS LIVRES - Gilliard Santos

Como tem que ser

Gilliard Santos — Mon, 24 Feb 2025 17:36:30 +0000

a chuva cai
como tem que ser

os pingos batem no telhado
fazendo aquele barulho aconchegante
que todo mundo gosta

esses pingos transformam-se em fios d’água
a caírem das telhas e das calhas
como tem que ser

daqui a pouco sairão perambulando pelas ruas
e correrão…

ir
re
me
di
a
vel
men
te

para as bocas de lobo
como tem que ser

depois serão córregos, riachos, rios…
e, por fim, desembocarão no mar.

assim a vida corre
inevitavelmente…
como tem que ser

Obs: Poema premiado com menção honrosa no Concurso José Telles, do Ideal Clube de Fortaleza, em 2024.

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Balanço sentimental

Gilliard Santos — Tue, 08 Mar 2022 15:25:33 +0000

ATIVO

Em contabilidade
O balanço patrimonial de uma empresa
Representa um momento estático
Resultado do processo de suas operações
A sua estrutura de ativos e passivos
Naquele exato momento…
Se for analisado no dia seguinte
Aquele balanço, de maneira rigorosa,
Já está um tanto desatualizado
Talvez já não represente a realidade…

PASSIVO

Em poesia
Um poema é como um balanço sentimental
Representa um momento estático
Representa a situação pontual do poeta
Resultado do conflito de tantas emoções
Naquele exato momento…
Se for analisado no momento seguinte
Aquele poema, de maneira rigorosa,
Já está um tanto desatualizado
Talvez já não represente a realidade…

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Retrato em preto e branco

Gilliard Santos — Fri, 26 Nov 2021 15:07:41 +0000

Numa foto antiga vejo uma mulher sozinha,
Sentada em um banco cinzento
De uma calçada cinzenta,
Ao lado de grandes pedras cinzentas.
Há algumas pessoas cinzas ao fundo, quase sem foco…
A mulher, que aparenta ter uns trinta anos,
De costas para o mar observa… distraída…
Como quem não se preparou para ser fotografada!
Ela usa um vestido cinza claro
E um sapato cinza (dois ou três tons mais escuro).
O mar, ao fundo, também é cinza.

Na verdade, sei que quase nada é cinza…
O mar deve ter um tom esverdeado;
O vestido, quem sabe seja branco,
Ou pode ser, claro… amarelo, rosa, verde claro…
Entre o que é e o que aparenta ser
Há muitas possibilidades…
E nunca saberemos a verdade, de fato!

Os sentimentos que rodeiam a mente dessa mulher
Também são inacessíveis,
Mesmo para um poeta!

Obs: Poema premiado em 4° lugar na categoria poema livre, no XXX Concurso Nacional de Poesias Augusto dos Anjos, ocorrido em 2021.

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Sobre o que foi escrito

Gilliard Santos — Wed, 03 Nov 2021 16:20:47 +0000

A poesia escrita e publicada soa como oficial.
Um texto revisado e impresso é, de certa forma,
Ainda mais grave do que uma palavra proferida.
Após disparado, não há muito o que fazer,
E sempre fica algo a mais nas entrelinhas…

Assim como uma palavra dita não pode ser desdita,
Também uma palavra escrita não pode ser “desescrita”.
Já pensou? “Eu desescrevo, tu desescreves, ele desescreve”…
Na verdade, acho que não teria mesmo muita graça,
Soaria como algo demasiado efêmero.

Fazer poesia é como responder a uma prova discursiva,
Escrita inteiramente ao traço de uma caneta absoluta,
Sem nenhum corretivo, sem nenhum artifício,
Sem nada que possa eufemizar o que foi dito.

Essa característica exige de nós mais atenção,
Ao mesmo tempo em que impõe um caráter aventureiro
Aos nossos passos, aos nossos textos, à nossa vida…

E, na pior das hipóteses, o que tiver sido, já foi.

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Em algum lugar…

Gilliard Santos — Tue, 14 Sep 2021 11:18:32 +0000

Eu vi uma cena tão bela,
Dessas de encher os olhos…
Um pai, sentado na varanda de casa,
Dava leite ao seu filho com uma mamadeira.
Fim de tarde, sol poente,
Tempo fresco, raios de luz entre os prédios…
Apesar do turbilhão da metrópole
A rua estava calma,
Estranhamente calma, até…
Silêncio, quase nenhum carro,
A criança estava também calma,
Quieta, sonolenta, no colo…
O pai devia ter 35 ou 40 anos;
O filho, entre um e dois.
A criança vestia uma camiseta amarela
E uma fralda branca, descartável…
A conexão entre pai e filho era muito bonita;
Havia espaço para muita poesia,
Mas este poema quer tocar em apenas um ponto:
Daqui a duzentos anos
O pai, o filho e o poeta que vos escreve
Não estaremos mais a transitar por este mundo,
Mas continuarão a mamadeira e a fralda descartável
Em algum lugar…
Provavelmente no oceano!

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Aulas de anatomia

Gilliard Santos — Mon, 23 Aug 2021 21:23:53 +0000

A carne fria na mesa
Espera o momento certo
E o brilho de um bisturi
Chama tanto a atenção

A luz acesa — tão clara
Faz reluzir — tão brilhante
O material — tão nobre
De que é feito o bisturi

O corpo que oferece
A última serventia
Causa menos emoção
Que um mero bisturi

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Não são só palavras

Gilliard Santos — Wed, 18 Aug 2021 18:56:00 +0000

As palavras que ora escrevo
Não são simplesmente palavras.
Não são somente vocábulos, meros códigos,
Como os milhares que repousam
Em um dicionário empoeirado,
Esquecido na estante de uma biblioteca antiga.

Estas palavras têm um algo a mais,
Elas são cheias de um ingrediente secreto…
Elas trazem um amontoado de emoções
E carregam consigo como que uma procuração
Para representar aquilo que guardo no peito.

Da mesma forma que uma gotícula de suor
Abandona os poros, involuntariamente,
Quando um atleta cruza a linha de chegada,
Também minha poesia se esvai, sutilmente,
Pelos traços vacilantes de uma caneta qualquer…

Assim como o perfume salta de uma flor
E preenche um ambiente com suavidade,
Mesmo sem abandoná-la,
Também meu peito, gentilmente,
Expulsa estas palavras,
Mesmo quando a voz cala.

Mas elas não são só palavras.
Antes fossem…

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Marielle, presente!

Gilliard Santos — Thu, 22 Jul 2021 17:57:44 +0000

A bala
Abala
Porém
A bala
Não cala
A fala
E nem
Encurrala…

O tiro
Covarde
Resvala
Propala
E embala
A luta
Que cresce
Aumenta
Não para!
Não para!!
Não para!!!

Tentaram calá-la
Mas não conseguiram
Ousaram matá-la
Mas eles não viram
Que uma ideia
Não morre tão fácil
E se multiplica
Transcende, transpassa…
Não viram que ela
Era uma semente…

Marielle,
Presente!
Presente!!
Presente!!!

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Ofício de poeta

Gilliard Santos — Thu, 22 Jul 2021 17:53:09 +0000

Definitivamente, não escrevo!
Antes, derramo a tinta sobre o papel.
E nesse eterno descompasso
Vou tentando transmitir alguma emoção.
Mas para ficar mais simples
Na arte de tentar uma definição
Eu poderia dizer que redijo algumas vezes.
Entretanto, não sei… Não sei…
No mais das vezes sou ininteligível.
Ninguém entende e ninguém procura entender…
Bem sei que, em se tratando de poesia,
Muitas vezes a maior beleza não está no visível,
Não está na clareza da mensagem, mas, justamente,
Na curiosidade e na desconfiança do que se lê.

Neste ofício não sei bem o que é demasiado nobre
E o que é, decerto, tão sem-valor.
É que não vi tal padrão,
Não estudei a ciência de ser igual…
No mais, gosto de ficar pensando:
… Penso
Existo…
Desisto…

Poema selecionado para compor a coletânea do XX Prêmio Ideal Clube de Literatura — Prêmio José Telles — em 2018.

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